貪婪的伸出傘手去觸摸雨水帶來的安慰，仰望黑雲，像盛開的黑色花朵。紫薇樹壹路延伸，腐朽的樹枝劃破天空，劃出壹道鉛灰色的傷口。在安靜的街上，聽著時間斷裂的聲音，像壹根飄動的弦。路燈下的窗戶裏有壹只孤獨的小泰迪熊，彌漫著黑風。看著公交車碾過馬路上不斷膨脹的泡沫，霓虹燈就像那些燦爛的陽光碎片，都變成了水晶花，在疲憊的臉上像漣漪壹樣慢慢打開。車站貼了壹張害羞的海報，角落就像榆樹櫃後面的水泥森林。朦朦朧朧的線漸漸被勾勒得清晰，眼前就像柏油路上散落的字。突然想起有壹天在網上流行的壹句話。“不是故事的結局不夠好，而是我們對故事的要求太高了……”
也許就像柏拉圖說的，回憶過去就意味著自己老了。
當風颯颯地吹來，雨的軌跡被打亂，凜冽的寒氣支配著我。我裹在薄薄的毛衣裏，落葉在瓦解著未被遺忘的過往，像雨前的擺渡船，再隨風遠航，漸漸成為壹個點，消失在這喧囂的城市裏。
幾個小時後，雨終於停了。
走到中心廣場，我渲染著埃斯庫羅斯安排的黃昏悲劇，找了壹個安靜的地方，像壹只纖細的手輕輕撫摸著塞納河的水面。茫茫夜色包裹著回憶。在玻璃釉的那些年，每個故事都意味著不同的結局。在那些或明或暗的畫面中，我的嘴角像壹條弧線融合在壹起，在地平線上畫出壹種奢華。妳的半張臉像壹塊駐紮在海邊的訓練石，而我，在壹個筆畫的時間裏，雕刻出妳深刻的美麗，燃燒的微笑，像壹朵生長在水泥地上的哭泣的玫瑰，冷艷而驕傲...
記憶就像壹個硬鉛盒，裏面是壹個被霓虹和黑暗包裹的世界，安靜得可以清晰地聽到花開的聲音。仰望煙花，像沸騰的火，拖著長長的流尾飄向空中，追逐著壹朵又壹朵，然後在星空中綻放，像嗜血的紅蓮壹點壹點吞噬著黑夜，漣漪慢慢散開，拖著有點疲憊的腳在人群中遠去。暖燈照在人物身上，像刻在墻上壹樣深，是壹個不可逆轉的命題。
故事開頭很早就埋下了悲傷的伏筆，藍天透析有些不真實，模仿安徒生描述的結局。然而，在寫的時候，我已經淚流滿面，像灰色的天空，下著雨，不會停。
不是故事的結局不夠好，而是我們對故事的要求太高…